sem título

consagra-me à pele apenas uma labareda do teu tempo e uma uva dos teus lábios

sigo o escuro para ver com os dedos o que não vejo à luz 

basta essa fome precipitada de manhãs a nascer-te no rosto

e morrer em golfadas de vida

a respirar milhões acelerados está bom.

por acaso

nada quero além de parar de largar este ferrado

que turva os éteres e as respirações

para que possa silencioso escapar por entre as delicadas cordas de mil harpas,

eu próprio ver o caminho

e aprender a tocar.

sem título

a chuva já veio lavar o caos da terra estalada

do ar limpar as areias amarelas dos desertos

mas veio tarde para nos limpar da alma a morte extrema

e tornar clara esta obsessão de ver ordem na violência desde que o agressor sejamos nós.