sem título

temos à vista as raízes
e a verticalidade exige que se afundem
na terra nem sempre macia
furando o musgo e rasgando o substrato
de pedra

o vento agita o ligeiro arbusto
da árvore apenas as folhas
mas há sempre quem venha com as máquinas
o madeireiro capaz de arrancar a mais antiga sequóia
quanto mais a mim.

conversa de café

é um sinal dos tempos
que a todo o tempo se repita
que no passado é que era bom
que no meu tempo não era assim
disse-o meu bisavô
ai que a juventude está perdida
dirão os meus bisnetos
que a seu tempo que está perdida a juventude

só na terra plana há becos sem saída.

o sinal dos tempos
é vermelho.

sem título

o mar pensa-me as feridas

do casco onde as cracas descansam

e um limo universal pende lento

mas é o mesmo mar que as abre.