sem título

este cavalo-marinho
que não desiste
de galopar a vasta estepe.

falas mansas

tanta palavra trocada
entre mestre e escravo
não vê o escravo
que a paz não é armísticio
é rendição.

de como as pessoas morrem

todos os dias.

faz-me uma pergunta
mas com as mãos em concha
enquanto guardam a água da chuva
ou enquanto fazes o pino
faz-me uma pergunta com a boca
e faz-me um pássaro com as mãos
no ecrã táctil da minha pele.

sem título

chegará o tempo
de ser tudo nosso
caralho
das casas ao pão
bandeiras e palavras não serão alibi
nem justificação
tão culpado é o que lucra
como o que lhe dá a mão.