sem título

não prometo nada

que te promete a árvore

que no sol a pique não te deixa sem sombra? 

arena

as flechas não matam os cobardes
tombam os audazes apesar da sorte
afinal de contas a vida é feita de contradições
e não havendo provérbio que nos valha

o futuro pertence a quem souber usar sem a amar a violência

imagina

nós todos libertos de tudo
só o passado a correr-nos no sangue

nós somos animais de grande porte
a quem já ditaram a morte.

sem título

já saber que existes

é um mistério 

como uma papoila sozinha

pintando um campo inteiro. 

sem título

as pessoas viram-nos de mãos dadas
enquanto nos floresciam na pele os jacarandás
num céu boreal
tão efémero
tão luminoso 
um batalhão de guerreiros de facas nos dentes
serenos na luta 
voamos 
e vencemos as águias 
as águas
e quem
à distância pudesse questionar que raios
todos.

versos de arquitectura

aquela casa da rua dos combatentes

sabes

essa.