o caminho

talvez tenhamos escolhido o mais acidentado dos trilhos
porque os suaves não tinham sequer início
talvez a lonjura do possível
voe nas asas desse pássaro quase negro
no ardor sob o peito que prende ao diafragma o pulmão
e faz temer o colapso do amor-abismo
de onde todos queremos precipitar-nos
em salto de fé
o mapa não está revelado
mas sabemos que há demasiadas fortificações pelo caminho
assaltá-las-emos de exércitos unidos
derrubando os monarcas de todo o continente um-por-um
e espalhando cactos que, mesmo sem água séculos,
florescerão em jardim.

sem título

todos os astros do universo

e mais um 

no meu céu nocturno

e uma via láctea inteira ainda por fazer

no caminho.

epitáfio para um Comunista

nenhuma liturgia é revolucionária
premissas válidas são as que podemos testar
tudo o resto é idealismo e escuridão.

sem título

por minha própria mão
o fogo no coração dos outros
e nunca entrei na unidade de queimados
aquele problema dos incendiários
que ouvem sirenes e se julgam bombeiros
apesar das nuvens e bulcões que os perseguem
até que o sol não brilhe
eis-me sem a matéria em que assento os pés
eis a tremenda massa ígnea que nos ascende
do estômago à alma
que nos transcende da alma à boca
rasgando os tímpanos
de todas as orquestras do mundo
eis um descanso uma clareira uma vontade
onde os lagos reflectem a verdade




aquele velho problema dos incendiários
não têm imagem nos espelhos
e nem sentem o sabor do sangue

e as flores o espanto
é a verdade que muda quando falas verdade.

walk the (border)line

passeio no abismo

classificação do espectáculo:

maiores de dezoito.

sem título

esta merda não é um poema.
o fascismo não se vence com poemas.

sem passado se retorna ao passado

eis o ciclo venenoso da serpente que não matámos no ovo

as falsas bandeiras soprando ódio pelo túnel de vento 

construído com os tijolos das nossas escolas e os salários dos professores contratados 

os medos alastrando como uma doença pela pele afora contaminada pelo ar infecto dos esgotos construídos com o cimento dos nossos hospitais

a falta de tudo sentida assim no âmago de quem nunca teve nada

e essa voz que exige o fim da democracia mascarada de fim da corrupção

que anda pelas ruas de mão em mão sem morada fiscal 

mas sempre domiciliada no paraíso fiscal do aldrabão 

eis um veneno que se injecta nas veias da ignorância  

uma passadeira vermelha caminhada por ilusão 

um livro de estante dos destaques do hipermercado 

um imposto demasiado caro para um serviço que só apetece pedir o livro de reclamações

uma escola fechada um hospital com direito de admissão

um teatro igreja universal e um actor de esmola na mão 

uma ciência terraplanada e um doutor de bolsa não será possível agradecemos a sua compreensão

um polícia raivoso na fábrica ocupada e em auto-gestão e detectives brandos a ajudar a esconder as contas do patrão

uma mão na massa enquanto milhões amassam o pão

é nesse pântano que se torna ténue sem que nos apercebamos a luz

e ao contrário do que se passa com as igrejas

os museus iluminam bem mais quando não ardem.