sem título

esta merda não é um poema.
o fascismo não se vence com poemas.

sem passado se retorna ao passado

eis o ciclo venenoso da serpente que não matámos no ovo

as falsas bandeiras soprando ódio pelo túnel de vento 

construído com os tijolos das nossas escolas e os salários dos professores contratados 

os medos alastrando como uma doença pela pele afora contaminada pelo ar infecto dos esgotos construídos com o cimento dos nossos hospitais

a falta de tudo sentida assim no âmago de quem nunca teve nada

e essa voz que exige o fim da democracia mascarada de fim da corrupção

que anda pelas ruas de mão em mão sem morada fiscal 

mas sempre domiciliada no paraíso fiscal do aldrabão 

eis um veneno que se injecta nas veias da ignorância  

uma passadeira vermelha caminhada por ilusão 

um livro de estante dos destaques do hipermercado 

um imposto demasiado caro para um serviço que só apetece pedir o livro de reclamações

uma escola fechada um hospital com direito de admissão

um teatro igreja universal e um actor de esmola na mão 

uma ciência terraplanada e um doutor de bolsa não será possível agradecemos a sua compreensão

um polícia raivoso na fábrica ocupada e em auto-gestão e detectives brandos a ajudar a esconder as contas do patrão

uma mão na massa enquanto milhões amassam o pão

é nesse pântano que se torna ténue sem que nos apercebamos a luz

e ao contrário do que se passa com as igrejas

os museus iluminam bem mais quando não ardem.

sem título

talvez eu seja as dez primeiras páginas do livro
que decidiste a custo ler
porque era um clássico
e apenas possas das minhas linhas conhecer os nomes de um ou dois protagonistas
talvez eu seja o orvalho
que se demora nas folhas com o verde da manhã
os fugazes minutos da alvorada da meia-estação
talvez nem os relógios contem o tempo
do presente que trago nos braços e não dou a ninguém

talvez nem te lembres dos olhos semicerrados
ou dos beijos desamparados
talvez a música esteja para acabar
e eu seja aquele fim de noite
meio difuso
meio embriagado
sem manhã

nem por isso um minuto a menos
nem por isso um café por passar
nem que nos fechem o adamastor.

sem título

escreve um poema sem destinatário
entrega já colhido um coração
transportado a temperatura abaixo de zero

afinal de contas, o órgão nem notará diferença.

faz um filho fictício com o céu e as constelações todas
esconde uma galáxia no armário
dá apenas a epiderme no beijo mais fundo
todo de aço

inoxidável.

falha astronómica

aquela poeta que te diz 

que o mais importante da poesia 

é falar verdade, não para terceiros

senão para o próprio

e percorres um caminho 

de anos-luz e relâmpagos 

algumas órbitas 

em torno do teu coração 

um pulsar um quasar

uma volta no ar 

um horizonte de eventos que nem a luz deixa escapar

tantas léguas tantas lágrimas tantas verdades

que nunca escolherás a certa.

sem título

tenho nas mãos o vento do teu sopro

e inteira nos lençóis uma galáxia.

sem título

este cavalo-marinho
que não desiste
de galopar a vasta estepe.