jardim de inferno

enquanto sob os teus pés se contorcem as labaredas
a figueira-do-diabo ferve-te as artérias
e o sono falta-te como te falta o aconchego
de uma voz que murmura
as folhas caídas de um outono distante
crepitam agora toda a noite
a lava ilumina apenas os que fecham os olhos
não é um incandescência qualquer.

sem título

o manto que nos imobiliza

é um pensamento 

sem título

ainda tenho na ponta dos dedos
o sabor da tua alma
na língua
o tacto telúrico do teu calor.

do sol raios já deitados douram a minha pele
e nua abraças a minha cor acesa.

até que a luz, de tão rara, se extinga.

sem título

é natural quartzo hialino

ser vidro 

cacau ser chocolate de leite

é natural alma ser corpo

e pele ser apenas superfície

é natural no mundo de plástico

flores verdadeiras 

não merecerem água.

História

o homem constrói o mundo
o tempo é simultaneamente matéria-prima, meio e substrato
é o materialismo poético.

o passado é para sempre

sob a pele nos ficam as tatuagens
por cada vez que no peito nos bate outro coração.

última página

esta é a última página deste livro
que no horizonte falso acendeu madrugadas
e estrelas
e no fogo consumiu manhãs e noites que nunca foram frias
esta é a última página deste livro

a primeira da minha vida
rasguei-a
ao vento que te agitava os cabelos
e entrava vindo do mar na casa em que não escrevi prefácio
a última página do livro não é a melhor

é a última
sem ela restaria a edição póstuma reunida pelos familiares sobreviventes.