pensamento ii

em certo sentido somos obras de arte, porque ao transcender-se pela arte, o nosso antepassado, gerou um ser mais próximo do que somos hoje. nos riscos, ou canções, nos tambores ou danças, estavam as sementes de todos os sonhos, da celebração da alegria à sagração da tristeza. como o Ouroboros que devora a própria cauda, a arte é o Homem e o Homem é a arte. a experiência criativa, criou outros homens, outras mulheres, novos, com sonhos mais fundos e com mais pincéis para pintar de todas as cores o futuro.

nesse sentido, sorrio, porque algures na minha árvore genealógica está a poesia.

sem título

no olho uma lágrima de saudade
um brilho de eternidade
que não se desmentem

sem título

o corvo negro pousou no ramo mais alto
e as suas penas brancas incendiaram
os luminosos raios da lua nova
enquanto o dia espalhava pelos céus a mais funda escuridão

a madrugada chegou sobre os meus lábios
e o horizonte ténue diluíu-se num mar
enquanto o sal puro se espalhou na sombra
de todos os sonhos, dos que nos fazem respirar

o corvo branco acenou
e leve levantou o voo dos grandes pássaros
sem medo do sol

vermelho

escala de cinzas

plúmbeos

sobre os ombros dos homens

e mãos abandonadas

acorrentadas 

só a bandeira vermelha 

alta 

sanguínea

liberta a cor 

o vigor 

ainda que sob o peso do chumbo tombem

os que a erguem.

espelho

tal é o silêncio que o espelho na pele nos retribui

e vazios os corpos se somos nós enchê-los de alma

tão vagaroso é o vento nas folhas do meu livro

que só nos outros posso ver os meus cantos

ver os outros eu pudera não ser desconhecido de ninguém.

sem título

onde as cinzas descansam esteve aceso o lume

nos espinhos de hoje ainda há sangue de messias

e talvez antes do lume houvera já cinzas

e antes dos espinhos messias em sangue 

sem título

já os caminhos são sombras
uma ruína no futuro
um castelo

já o abismo nos tomou nos braços
um trapo branco ondula
sobre o terreno sanguíneo das batalhas perdidas

o braço pende
o teu sorriso morreu de uma apneia demasiado longa
e o copo onde guardavas a alma derramou-se
sobre a nudez dos poemas